Trì Vu Khâm cau mày, giọng nói trầm thấp nhưng đầy vẻ khó chịu.

Trái ngược với cô, đầu dây bên kia lại gào lên the thé, tiếng chất vấn sắc nhọn chói tai vọng cả ra ngoài:

"Sao chị lại nhẫn tâm như vậy? Sao chị có thể vô tình đến thế..."

Vô tình? Nhẫn tâm?

Nếu Trì Vu Khâm là đàn ông, Đường Trăn chắc chắn sẽ không ngần ngại khẳng định đây là một vụ nợ tình phong lưu nào đó. Bởi lẽ những từ ngữ ấy khi thốt ra, bản thân nó đã mang một tầng nghĩa ái muội không rõ ràng.

May mà Đường Trăn đã 26 tuổi, đủ sự tinh tế để giấu đi suy nghĩ trong đầu. Nếu lùi lại vài năm trước, có lẽ cái vẻ mặt "hóng hớt" ngây ngô của nàng đã tố cáo tất cả rồi.

Nàng bất động thanh sắc lùi lại phía sau vài bước, dừng ở một khoảng cách an toàn – không quá gần để nghe lén, nhưng cũng không quá xa để bị coi là bất lịch sự. Nàng quay đầu nhìn mấy chậu sen đá đặt trên bệ cửa sổ, động tác tự nhiên như thể nàng vốn dĩ đang thưởng hoa ngắm cảnh vậy.

Nhưng thực ra, thà nàng cứ đứng im bên bàn làm việc còn hơn.

Khoảng cách 7 tuổi giữa 33 và 26 tuy không quá lớn, nhưng cũng đủ để Trì Vu Khâm nhìn thấu cô bé con trước mặt. Trong mắt cô, hành động của Đường Trăn chẳng khác nào trò trẻ con vụng về – Nghe thì cũng nghe thấy cả rồi, còn giả bộ lạy ông tôi ở bụi này làm gì? Định diễn kịch cho ai xem?

Người phụ nữ trong điện thoại lại bắt đầu khóc lóc.

Trì Vu Khâm ghét nhất là nhìn người khác khóc. Cứ làm như chỉ cần khóc lóc tỉ tê, gạt vài giọt nước mắt là mọi chuyện sẽ được giải quyết êm đẹp vậy.

Tính cô trước giờ vẫn thế, không thích thì sẽ không chiều. Muốn khóc đúng không? Được thôi, vậy thì cứ khóc cho đã đi.

Người phụ nữ đầu dây bên kia có lẽ đến giờ vẫn chưa hiểu tại sao mình bị cúp máy một cách phũ phàng như vậy.

Trì Vu Khâm cất điện thoại, quay sang nhìn Đường Trăn vẫn đang "ngắm cây":
"Cô còn việc gì không? Không còn việc gì thì tôi tan làm đây."

Đường Trăn giật mình quay lại, nhưng thay vì chào tạm biệt, nàng lại buột miệng nói tiếp câu chuyện dang dở lúc nãy:

"Tôi không hề coi thường nghiên cứu khoa học. Ngược lại, tôi rất khâm phục những người làm nghiên cứu."

Trì Vu Khâm ngước lên, nhìn cái dáng vẻ "lùi bước để tiến lên" đầy nghiêm túc của cô gái nhỏ: "Cho nên?"

Đường Trăn vốn không phải người thích giải thích. Dù có bị hiểu lầm, nàng cũng hiếm khi biện minh cho bản thân. Nhưng nàng lại là người cực kỳ nguyên tắc. Một khi chạm đến giới hạn nghề nghiệp và lý tưởng, nàng sẽ tính toán chi li từng chút một. Rõ ràng, câu nói đùa cợt về chuyện "học Y để kiếm tiền" của Trì Vu Khâm đã chạm vào lòng tự trọng của nàng.

"Cho nên... tôi muốn hỏi, ước nguyện ban đầu khi chị chọn học Y là gì?"

"Không có ước nguyện ban đầu nào cả. Nhà ép, không học không được."

Trì Vu Khâm trả lời tỉnh bơ. Mà đúng là cô nói thật. Gia đình cô ba đời làm nghề y, từ thời ông nội còn là thầy lang đi chân đất khắp làng trên xóm dưới, số phận của cô đã được định sẵn là phải khoác lên mình chiếc áo blouse trắng. Thế nên ngay từ đầu, Trì Vu Khâm đâu có quyền lựa chọn. Yêu hay ghét, thích hay không, tiếng nói của cô chẳng có chút trọng lượng nào.

Nhưng lời này lọt vào tai Đường Trăn lại trở nên... hư cấu lạ lùng.

Hãy tưởng tượng xem, một người phụ nữ ngày ngày cầm dao mổ, đứng trên bàn phẫu thuật giành giật mạng sống từ tay Tử thần, lại là một đứa "bé ngoan" răm rắp nghe lời gia đình sao? Bảo cô là người "ăn mềm không ăn cứng" thì còn nghe được, chứ bảo có ai đó đè đầu cưỡi cổ ép Trì Vu Khâm làm điều mình không thích... nghe sai sai thế nào ấy.

"Họ ép chị học là chị chịu học ngay? Không phản kháng chút nào?"

"Có gì đâu mà phản kháng. Người ta chẳng có câu: Nếu không có đam mê, thì hãy chọn cái gì đứng đầu còn gì."

"Nhưng chị vừa bảo lương thấp..."

"Nhà tôi có tiền, nuôi tôi cả đời cũng được. Chẳng qua tôi rảnh rỗi quá, kiếm việc làm cho đỡ chán thôi."

"Vậy ý chị là, chị làm bác sĩ chỉ là do thân bất do kỷ?"

"Đâu chỉ thế, tôi là bị bức hiếp, là vạn bất đắc dĩ đấy."

Đường Trăn bị Trì Vu Khâm làm cho nghẹn họng, không biết nói gì thêm. Hỏi nữa chắc cô ấy sẽ còn xuyên tạc ra những lý do trời ơi đất hỡi hơn. Quan trọng nhất là... nàng cảm thấy người này đang nói hươu nói vượn. Học Y vất vả thế nào, áp lực ra sao, không ai hiểu rõ hơn người trong nghề. Có thể lúc đầu là do ép buộc, nhưng nếu không có chút tình yêu nghề nào, chỉ dựa vào sự đe dọa hay dụ dỗ của gia đình mà trụ vững được đến vị trí Phó chủ nhiệm khoa như Trì Vu Khâm bây giờ ư? Trừ khi cô là người ngoài hành tinh biến dị, chứ người thường tuyệt đối không làm được.

"Chị đang đùa tôi." Đường Trăn bỗng nhiên bướng bỉnh hẳn lên.

Trì Vu Khâm nhìn nàng đầy hứng thú: "Tôi đùa hay thật, đối với cô quan trọng thế sao?"

"Viện trưởng Vương bảo chị rất ưu tú, là tấm gương sáng cho các bác sĩ trẻ noi theo."

"Lời Viện trưởng Vương nói mà cô cũng tin à?"

Đường Trăn lại một lần nữa cứng họng. Lần này thì đúng là chịu thua toàn tập, một chữ cũng không thốt nên lời.

Trì Vu Khâm cởi áo blouse trắng vắt lên giá, bên trong là chiếc áo sơ mi kẻ caro màu xám trắng dáng rộng, cổ tròn, để lộ chiếc cổ cao trắng ngần thanh tú. Có lẽ vì đã đến giờ tan tầm, trút bỏ được lớp áo choàng y tế nặng nề, khí chất quanh người cô cũng thay đổi hẳn, sự lạnh lùng dường như tan ra, ấm áp hơn vài phần.

Đường Trăn không hiểu sao cảm xúc của con người này lại có thể thay đổi nhanh đến thế. Rõ ràng giây trước mặt còn lạnh như tiền, giây sau lúm đồng tiền bên má trái đã ẩn hiện đầy duyên dáng.

Thực ra, chỉ cần Đường Trăn ở đây thêm một thời gian nữa sẽ hiểu, tính cách Trì Vu Khâm vốn dĩ là vậy: công tư phân minh. Làm sai thì mắng, chẳng lẽ lại cười xòa khen ngợi? Còn khi tan làm... bác sĩ dù có được tôn sùng là thiên thần áo trắng thì cũng đâu phải thánh thần. Hết giờ làm việc cũng cần được xả hơi, được trở lại là chính mình chứ.

Đáng tiếc, Đường Trăn mới làm "trâu ngựa" ngày đầu tiên, đương nhiên chưa thể thấu hiểu cái sự "xả hơi" ấy của cấp trên. Nàng chỉ thấy người này thật kỳ quái, tính khí thất thường cứ như... thời tiết ở Cố Cung vậy, lúc nắng lúc mưa chẳng biết đường nào mà lần.

Nhưng không sao, sau này rồi nàng sẽ hiểu. So với chế độ trực 24/7 của bệnh viện, thì cái văn hóa làm việc 996 (9 giờ sáng đến 9 giờ tối, 6 ngày/tuần) ngoài kia cũng chỉ đáng gọi là "đàn em".

"Thế này đi, tôi đổi cách hỏi. Cô muốn tôi cho cô một lời cổ vũ, hay một lời khuyên?"

Trì Vu Khâm đã đứng dậy, đi đôi giày đế bằng mà vẫn cao hơn Đường Trăn cả một cái trán. Bóng cô đổ xuống, bao trùm lên người Đường Trăn, mang theo cả mùi hương thanh khiết thoang thoảng.

Đường Trăn hít một hơi thật sâu, cẩn trọng đáp: "Lời khuyên ạ."

"Lời khuyên của tôi chính là: Không có lời khuyên nào cả."

Biểu cảm của Trì Vu Khâm cuối cùng cũng trở về vẻ lạnh lùng vốn có.

"Làm lâm sàng rất khổ, ngoại tim mạch lại càng khổ, gấp trăm ngàn lần so với những gì cô nếm trải ở trường học. Điều kiện của cô rất tốt, tư chất thông minh, nhưng tôi không dám đảm bảo cô có thể kiên trì được hay không. Những lời khẳng định chắc nịch hay phủ định phũ phàng... tôi không muốn nói. Tôi chỉ lấy tư cách người đi trước cho cô một lời khuyên chân thành: Cô còn trẻ, bây giờ quay đầu vẫn còn kịp."

"Ý chị là sao?"

"Đổi nghề, hoặc chui vào phòng thí nghiệm mà ngồi nghiên cứu, tùy cô."

Vừa nãy bị Trì Vu Khâm mắng sa sả về chuyên môn, Đường Trăn cũng chỉ đỏ mặt tía tai vì xấu hổ. Nhưng giờ phút này, trong lòng nàng thực sự dâng lên nỗi chua xót. Cổ họng nàng như bị ai nhét một miếng bọt biển sũng nước, nghẹn ứ đến mức không thở nổi.

Cảm giác này giống hệt như khi bạn đang cặm cụi ôn thi trong lớp, đột nhiên có một người xông vào chỉ thẳng mặt bạn bảo: Cậu kém quá, thôi học đi cho rồi.

Đường Trăn từ nhỏ đã là "con nhà người ta", không dám tự nhận mình xuất sắc hơn người, nhưng cũng chưa bao giờ nghĩ mình bị xếp vào loại "cần phải thôi học". Nàng không nói nên lời, hàm răng cắn chặt vào má trong, cảm giác như vừa bị dội một gáo nước lạnh buốt từ đầu xuống chân.

Không phải định khóc đấy chứ?

Trì Vu Khâm bắt đầu thấy đau đầu. Nói có vài câu đã định khóc? Khả năng chịu áp lực kém thế này sao?

Cũng không hẳn là sợ cô bé khóc, cùng lắm thì mình chuồn lẹ là xong. Cái chính là phiền phức. Trì Vu Khâm ghét nhất hai thứ trên đời: Một là người hay khóc lóc, hai là sự phiền toái.

Nhân lúc "sự phiền toái" chưa kịp bùng nổ, Trì Vu Khâm đang tính mở miệng nói vài câu hòa hoãn thì thấy Đường Trăn đột ngột thẳng lưng, vai cứng lại, giọng nói vang lên kiên định:

"Cảm ơn chị. Nhưng tôi sẽ không đổi nghề, cũng sẽ không đi làm nghiên cứu khoa học."

Nói xong, Đường Trăn cúi rạp người chào Trì Vu Khâm: "Lời chị nói, tôi sẽ ghi nhớ trong lòng. Không làm phiền chị tan làm nữa, tôi xin phép về trước ạ."

Cánh cửa văn phòng bị kéo ra thật nhanh, rồi đóng lại cũng thật nhanh. Cách một lớp cửa dày, Trì Vu Khâm vẫn nghe rõ tiếng bước chân chạy chậm vội vã của Đường Trăn.

Chà... Cô bé này không phải chạy đi mách lẻo với Viện trưởng Vương đấy chứ?

Đường Trăn đúng là đang chạy trốn. Vừa ra khỏi văn phòng, đôi chân nàng như không nghe theo sự điều khiển của não bộ, tự động tăng tốc. Nàng không muốn chạy, nàng vẫn nhớ như in lời cảnh báo "cấm chạy" của Trì Vu Khâm lúc trưa.

Nhưng bầu không khí trong đó quá ngột ngạt, nàng cần phải rời khỏi đó ngay lập tức, để có thể hít thở khí trời, để đè nén nỗi tủi thân đang trào dâng trong lồng ngực.

Trì Vu Khâm đang định xách túi ra về thì cửa văn phòng lại bị đẩy ra. Cô tưởng Đường Trăn quay lại, ngoái đầu nhìn thì thấy Triệu Cần.

"Tiểu Đường đi rồi à? Hỏi han xong xuôi hết chưa?"

"Xong rồi."

"Thế nào? Ổn chứ? Con bé mới đi làm ngày đầu, em đừng có nghiêm khắc quá đấy."

Trì Vu Khâm mặt không đổi sắc, nhấc chiếc túi xách trên giá lên vai, thản nhiên đáp:

"Cô ấy còn cảm ơn em đấy."