Danh hiệu "Hoa Tứ Thủy" đúng là có thật.

Đài truyền hình huyện, để hưởng ứng phong trào "giáo dục toàn diện", đã tổ chức cuộc thi dành cho học sinh tiểu học toàn huyện. Khi ấy, Trần Hoan Nhĩ học lớp Năm, vượt qua từng vòng thi, từ phần kiến thức, năng khiếu đến ứng xử nhanh, cô đều xuất sắc và bất ngờ đoạt giải quán quân, trở thành "hắc mã" của cuộc thi.
Đó là lần đầu tiên trong đời cô được vây quanh bởi hoa và tiếng vỗ tay. Khi bước lên bục phát biểu, cô xúc động đến rơi nước mắt, thậm chí quên luôn tên cuộc thi. Dưới ánh đèn máy quay tối om và chiếc micro trước mặt, cô cúi đầu nhìn tờ giấy chứng nhận, đôi mắt nhòe lệ nên đọc nhầm chữ "Tinh" (星 - ngôi sao) thành "Hoa" (花 - bông hoa).
Thế là "Tinh Tứ Thủy" (Ngôi sao của Tứ Thủy) bỗng chốc biến thành "Hoa Tứ Thủy".

Và không ngờ, chính cái tên ngớ ngẩn đó lại giúp cô có được người bạn đầu tiên sau khi chuyển trường.

Kỳ Kỳ khiến cô nhớ lại quãng thời gian ở Tứ Thủy, nơi mà học sinh giỏi sẵn sàng chia sẻ vở ghi với cả lớp, nơi giúp đỡ nhau không phải để khoe hiểu biết, mà chỉ đơn giản là muốn cùng nhau tiến bộ. Khi nhắc đến bạn học, người ta nói "chữ cậu ấy đẹp", "bàn cậu ấy sạch", chứ không chỉ chăm chăm nhắc đến xếp hạng trong kỳ thi.

Nhiều lần Hoan Nhĩ tự hỏi: phải chăng chỉ nơi đây mới khác như vậy, hay là bạn bè ở Tứ Thủy của cô cũng đã dần thay đổi?

Ngôi trường "Thiên Trung" từng xa vời giờ đã in sâu trong lòng mỗi người, cô hiểu rằng, con người rồi cũng sẽ đổi thay.

Họ bớt vô tư, thêm nhiều lo toan.
Và bắt đầu dùng thành tích để đo lường giá trị của người khác.

Đáng tiếc, bạn thân cô lại học lệch khối nghiêm trọng, dù có cố hết sức, Hoan Nhĩ cũng chẳng giúp được nhiều. Chỉ có môn Văn là nổi bật, thậm chí có bài còn được chọn làm bài mẫu.
Nhưng sau hai tháng nhập học, đến kỳ thi giữa kỳ, Kỳ Kỳ xếp dưới trung bình, còn Trần Hoan Nhĩ thì đứng áp chót lớp.

Chuyện chưa từng có tiền lệ.
Thậm chí còn rớt hơn mười bậc so với bài thi tháng trước.

Chiều hôm đó, hai người cùng đạp xe về nhà.
Kỳ Kỳ an ủi:
"Cậu nền tảng yếu hơn chút thôi, từ từ là bắt kịp mà."

Hoan Nhĩ cúi đầu, giọng nhỏ như gió thoảng:
"Hi vọng vậy."

"Bọn mình học lớp nâng cao, tính ra điểm trung bình của lớp vẫn cao đấy."
Kỳ Kỳ vẫn cố khích lệ, nhưng cô chỉ thở dài, không nói.

"Vẫn còn hơn nửa năm nữa mà, đừng nản nhé."

Thật ra cô đâu chỉ nản, cô giận chính mình.
Hoan Nhĩ nặng nề thở ra một tiếng "ai da", như mang cả trời uất ức trong lòng.

Kỳ Kỳ im lặng. Đến ngã rẽ về khu nhà mình, cô vỗ vai bạn:
"Cố lên nhé."

Cơn bùng nổ cảm xúc xảy đến ngay khi Hoan Nhĩ bước vào nhà, vừa thấy cha, nước mắt đã trào.
Cha cô là quân nhân, hiếm khi được về. Lần này dùng hết mấy ngày phép ít ỏi để về thăm nhà sau kỳ thi.
Cô nghẹn ngào, vừa khóc vừa nói:
"Con thi dở thế mà ba còn về làm gì..."

Ba cô cười, vừa cất cặp sách vừa đùa:
"Theo tiêu chuẩn này thì chắc ba không bao giờ được về nhà luôn."

Cô càng khóc to hơn:
"Con biết sao được, hỏi ông trời đi!"

Mẹ từ trong bếp bước ra, tay bưng mấy món ăn:
"Thôi nào, có mỗi chuyện đó thôi, khóc gì mà dữ vậy? Rửa tay rồi ra ăn đi."

"Ăn không nổi đâu." Cô đứng yên ở cửa, nước mắt lã chã.
"Biết sớm thế mẹ nấu ít lại."
Ba cười xoa đầu cô, giọng nhẹ như gió:
"Chiến sĩ phải biết đứng dậy từ dưới đáy, gượng dậy từ tro tàn."

"Đừng trêu nó nữa."
Mẹ đẩy con gái về phía nhà tắm. "Nhanh rửa tay."

Nhìn bàn ăn đầy đủ món, nhìn ba mẹ vẫn tươi cười, Hoan Nhĩ lại càng thấy hổ thẹn.
Cô đóng cửa phòng tắm, mở vòi nước, rồi bật khóc nức nở.

Cô thật may mắn, có những người cha mẹ hiểu mình đến thế.
Họ biết điểm số là điều cô khó nói nhất, nên chưa từng hỏi.
Từ khi biết cầm bút thi, họ chưa một lần mắng cô vì thành tích.

Nhưng, cô cũng chưa bao giờ thi tệ đến mức này.

Ở Tứ Thủy, cô từng là học sinh ưu tú, cán sự lớp gương mẫu, người được thầy cô khen, bạn bè ngưỡng mộ.
Vậy mà giờ đây, dù chăm chỉ học đến đâu, kết quả vẫn tệ hại.
Toán làm không kịp, Anh nghe không hiểu, Lý toàn câu bí, ngay cả Hóa, môn sở trường, cũng phải khoanh mò một nửa.

Lần đầu tiên, cô nếm cảm giác bất lực hoàn toàn.

Trong bữa tối, mắt cô sưng đỏ, lặng lẽ nhét cơm vào miệng, chẳng cảm nhận được vị gì.
Cô không dám ngẩng lên, chỉ sợ bắt gặp ánh mắt lo lắng của ba mẹ rồi lại òa khóc.

Ba mẹ cô nhìn nhau.
Ba khẽ gật đầu, ra hiệu cho mẹ nói trước.

Mẹ ho nhẹ, rồi chậm rãi:
"Con biết không, học sinh thành phố học tiếng Anh từ lớp Một, còn con đến lớp Sáu mới bắt đầu. Chênh lệch là chuyện bình thường. Hơn nữa, con ở lớp nâng cao, ai cũng giỏi. Đừng tự ép mình quá."

Càng được an ủi, Hoan Nhĩ càng thấy tội lỗi. Cô cúi gằm mặt, nước mắt lại rưng rưng.

Thấy tình hình có vẻ sắp bùng nổ, ba cô vội chen vào:
"Mẹ con nói đúng đấy. Ông bà ta có câu 'thà làm đầu phượng hơn đuôi gà' mà, đúng không?"

Cô sụt sịt sửa lại:
"Là 'thà làm đuôi phượng còn hơn đầu gà'..."

"Đúng rồi, nhà mình nhất quyết không làm đầu gà."
Ba nghiêm túc gắp thêm thức ăn cho cô:
"'Hoa Tứ Thủy' sao mà héo nhanh thế được?"

Hoan Nhĩ phì cười giữa hai hàng nước mắt:
"Giờ con chỉ còn là bông hoa úa thôi."

"Úa gì mà úa, còn là nụ thôi."
Mẹ dỗ, "Ăn nhanh đi, ăn xong tối nay sang nhà dì Lâm chơi. Con dì ấy tầm tuổi con đấy, gặp hỏi chút kinh nghiệm học hành cho biết."

Hoan Nhĩ gật đầu.
Cô từng nghe mẹ nhắc đến dì Lâm, đàn chị học cùng trường y, giờ là sếp trực tiếp của mẹ, cũng chính là người giúp mẹ chuyển công tác lên Bệnh viện Nhân dân số 3.
Với tư cách người nhà, tất nhiên cô phải "đi giao tiếp xã hội" cùng.

"Đi tay không à?" Ba hỏi, "Ít nhất cũng phải có quà chứ, hai cân trứng chẳng hạn?"

"Thôi đi, giờ này còn đâu ra trứng mà anh đòi mua."
Mẹ lườm, "Muộn rồi, khách sáo làm gì."

Ba liếc quanh căn nhà mới, chẳng có gì ra hồn để tặng, sofa còn chưa kịp bọc vải.
Thôi thì gật đầu ăn tiếp:
"Ngày mai hai mẹ con cứ đi làm, đi học như bình thường, để anh dọn nốt đống đồ này."

"Đừng đụng vào phòng con nhé, làm ơn."
Hoan Nhĩ vội kêu lên.

Bởi vì kỹ năng sinh tồn đầu tiên cô học được trong đời không phải viết chữ, không phải đi xe đạp, càng không phải trồng cây,
mà là, gấp chăn vuông như miếng đậu phụ.

Hồi nhỏ, cô làm theo y chang ba mẹ. Người lớn yêu cầu sao thì làm vậy, sáng nào cũng gấp chăn phẳng phiu.
Sau này lớn lên mới hiểu, đó chẳng phải kỹ năng sống, mà là một người lính hết huấn luyện tân binh rồi chuyển sang huấn luyện con gái.

Thế nên khi bắt đầu có chính kiến, cô tuyên bố "nghỉ tập".
Và kết quả là... phòng cô loạn đến mức chính cô cũng chẳng tìm được đồ mình cần.

Nghe vậy, ba cô lập tức hiểu ra, chỉ thẳng vào con:
"Đem con bé này gói lại gửi cho người ta đi."

"Gửi đâu?" Mẹ bĩu môi. "Nếu có ai nhận, tôi ký giấy chuyển nhượng ngay tối nay."

Sống trong khu tập thể bệnh viện có cái tiện là "giao lưu láng giềng thân thiện", chỉ cần đi bộ ba dãy nhà.
Hoan Nhĩ lẽo đẽo theo sau cha mẹ.
Vừa gõ hai tiếng, cửa mở. Một giọng quen vang lên:

"Cháu chào cô chú."

Ánh mắt hai bên chạm nhau, cả hai cùng sững lại.
Người mở cửa cười trước:
"Trùng hợp ghê, Trần Hoan Nhĩ."

Cảnh Tê Trì.

"Ôi, bác Trần nghỉ phép à?"
Một người phụ nữ trung niên từ trong nhà ló ra, vui vẻ đón:
"Bọn chị vừa nhắc đến hai người đấy, mau vào mau vào."

"Cháu chào dì Lâm ạ." Hoan Nhĩ lễ phép.

"Con bé lớn phổng phao quá."
Mẹ Cảnh cười, kéo mẹ cô ngồi xuống sofa.
"Nhớ ngày nào còn bé tí... đúng là thời gian trôi nhanh thật."

"Nhấp mắt một cái là thành thiếu nữ rồi." Mẹ cô đáp, "Anh Cảnh vẫn chưa về à?"

"Vừa họp xong, chắc đang trên đường."
Mẹ Cảnh rót trà, "Chị Lệ, hiếm khi gặp, uống tách trà cho vui."

"Nhà em cũng thế."
Ba cô cười, "Nhiều khi có lệnh đột xuất, muốn về cũng phải đi bằng tên lửa."

Hai bà mẹ chuyện trò rôm rả, câu chuyện dần quay lại lũ trẻ.
Mẹ Cảnh hỏi:
"Hoan Nhĩ học cùng lớp với Tê Trì hả?"

"Vâng, ngồi chéo phía trước cậu ấy."
Cảnh Tê Trì đáp, mắt vẫn dán vào TV.
Còn Hoan Nhĩ nghe mà chỉ muốn lườm, nói thế khác gì bảo tớ học dốt lắm?

Ba cô cười:
"Trùng hợp nhỉ, cùng lớp luôn."

"Trường gần, phân theo khu, con bác sĩ nào ở đây cũng học cùng cả."
Mẹ Cảnh nói, "Tê Trì này, con nhớ giúp bạn mới làm quen nhé, đưa đón cùng càng tốt."

"Anh Tê Trì", Hoan Nhĩ liếc qua chàng "anh trai" đang ngồi vắt vẻo trên ghế sofa, vừa lúc cậu ta ngoảnh sang, cười đắc ý.
Vớ vẩn thật.

Mẹ Cảnh hồ hởi vỗ tay:
"Hoan Nhĩ biết đi xe đạp rồi chứ? Từ nay hai đứa cùng đi học, đặc biệt là buổi tối tan tự học, đi chung an toàn hơn. À đúng rồi, có cả con trai của bác Tống khoa Chỉnh hình nữa, Lệ Na, em quen mà, học cùng khóa hồi đó."

"Dạ, em gặp anh Tống hôm kia, anh ấy vừa trực xong." Mẹ cô đáp, "Con trai anh ấy cũng tầm tuổi tụi nhỏ à?"

"Đúng thế. Mà thằng bé học giỏi lắm, đứng nhất khối đấy."
Mẹ Cảnh cười rạng rỡ.

Ba cô lập tức chuyển sang giọng nghiêm túc:
"Nghe chưa, Hoan Nhĩ? Học hỏi hai cậu 'đàn anh' đi."

Cảnh Tê Trì vừa ngẩng đầu tự tin thì bị mẹ dập tắt ngay:
"Tống Tùng thì được, chứ con trai nhà này thì khỏi."

Ba cô bật cười:
"Chị Lâm, phải khích lệ chứ không chê bai."

Đúng lúc ấy, cửa mở, một người đàn ông trung niên mặc quân phục cứu hỏa bước vào.
Mẹ Cảnh vẫn ngồi mà trêu:
"Ơ kìa, họp về rồi à?"

"Cháu chào chú Cảnh ạ." Hoan Nhĩ đứng nghiêm, lễ phép.

"Đây là con gái nhà Lệ Na hả?"
Chú Cảnh vừa cười vừa đo tầm cao cô.
"Lần trước gặp mới có tí xíu, chắc mới bốn, năm tuổi? Giờ lớn thế này không nhận ra luôn."

Ba cô gật đầu:
"Đúng rồi, hồi đó là lần họp bạn cùng lớp, tôi đưa Hoan Nhĩ đi đón mẹ nó, khi ấy nó còn chưa đi học."

"Ơ, sao tôi không nhớ?"
Mẹ Cảnh giả vờ trầm ngâm.

"Bà say mềm còn gì mà nhớ."
Chú Cảnh liếc vợ, cười khẽ.

"À à, nhớ rồi!" Bà vỗ đùi cái đét. "Hôm ấy mọi người vui quá, uống hơi quá chén mà."

Mẹ Hoan Nhĩ cũng cười:
"Em chỉ nhớ anh Tống đến sau, bảo vừa nắn xong xương cho bệnh nhân. Hồi đó anh ấy chưa chuyển về đây."

"Đấy, giờ thì hay rồi."
Mẹ Cảnh mỉm cười mãn nguyện.
"Người lớn, trẻ con, lại tụ họp đủ cả."

Trong khi người lớn nói chuyện, Cảnh Tê Trì liếc qua, thấy Hoan Nhĩ khẽ cười.
Cậu nhích sang bên, khẽ huých khuỷu tay:
"Vui lắm hả? Quên vụ bị chim 'tấn công' rồi à?"

Hoan Nhĩ sững lại, tức nhưng không tiện phản ứng trước mặt người lớn, chỉ lườm:
"Cần gì cậu nhắc lại."

Cậu càng trêu:
"Tớ không nói ở trường để giữ thể diện cho cậu đấy. Người anh tốt bụng thế còn gì."

Hai người ngồi chung một ghế, cô chỉ chiếm được mép nhỏ, bị dồn nửa người ra ngoài.
Cô nghiến răng, cố đẩy ra, nhưng cậu đã sẵn sàng giữ thế, vững như bàn thạch.

"Gầy mà khỏe đấy nhỉ." Cậu khẽ chọc.

Cô càng tức, đành chơi chiêu, một tay bám ghế, tay kia nhanh như chớp chọc vào hông cậu.

"Ai da!" Cậu bật dậy nửa chừng, né sang bên.
Rồi lập tức nắm cổ tay cô:
"Chơi gian à?"

"Thì sao?" Cô lại đưa tay kia ra định chọc tiếp.

Hai đứa dí qua dí lại, tiếng cười nhỏ dần thành khúc khích, rồi thành rộn ràng.

Sự ồn ào khiến mẹ Cảnh quay lại quát:
"Ngồi yên coi!"

Cảnh Tê Trì nhanh tay đỡ được chiếc gối mẹ ném tới, còn giả vờ tội nghiệp:
"Con có làm gì đâu."

Hoan Nhĩ nhân cơ hội, lại chọt thêm một cái.
Cậu cắn răng, nắm cổ tay cô, thấp giọng:
"Thôi đủ rồi."

Cuộc chiến im lặng kết thúc.
Cậu xoay người, ép nhẹ vai cô hướng về phía TV, đặt gối lên đùi cô, dỗ như trẻ con:
"Đầu hàng, được chưa?"

"Vậy mới ngoan."
Hoan Nhĩ gật đầu, mặt hả hê.

Cậu nhìn cô, rồi cúi đầu mỉm cười, ánh mắt thấp thoáng ý cười khó giấu.

Bạn đã nói:hatGPT đã nói:

Nghĩ kỹ lại thì,
Cậu vốn đang lo không biết làm sao để bám trụ xem hết trận bóng buổi tối mà không bị mẹ đuổi đi ngủ.
Vậy mà nhà họ Trần lại ghé đúng lúc, chẳng khác nào ơn trời ban xuống.

Giờ thì cậu vừa được xem trận cầu trong mơ, lại còn có "đối tác gây sự" ngồi ngay bên cạnh.
Thỉnh thoảng liếc sang, cậu còn thấy nghiêng nghiêng một nửa khuôn mặt của cô bạn chuyển trường, góc nhìn này, cũng coi như là một giấc mơ nhỏ thành hiện thực.

Bởi thật ra, toàn bộ ấn tượng mà Cảnh Tê Trì có về Trần Hoan Nhĩ chỉ gói gọn trong hai chuyện:
Một, cô là bạn thân của Kỳ Kỳ,
và hai, cô đi về cùng đường với Kỳ Kỳ.

Mà như thế có nghĩa là. 
từ nay cậu cũng đi cùng đường với Kỳ Kỳ.

Cái cô Kỳ Kỳ ấy, người mà cậu vẫn luôn muốn tìm cớ để bắt chuyện,
dù chẳng có gì đáng nói.

Cảnh Tê Trì chống cằm, khẽ bật cười trong lòng.

Nhỏ Hoan Nhĩ này đúng là một vì sao may mắn.