Số 65, Đại lộ Ooze. Cánh cửa gỗ dẫn đến một quán rượu trong một góc của thành phố tội lỗi này bị đá tung ra một tiếng rầm.
Tiếng trò chuyện ồn ào dừng lại, thực khách đặt đồ uống xuống để nhìn vị khách không mời dưới cơn mưa tầm tã.
Người đàn ông cơ bắp mặc đồ đen từ đầu đến chân. Nếu không có những ngọn nến trong quán rượu, người ta sẽ nghĩ rằng chính bóng đêm dày đặc đã đẩy cánh cửa mở ra.
Kẻ đột nhập hơi quay người lại. Vành mũ che gần hết khuôn mặt, chỉ để lộ chiếc cằm nhọn. Anh nhìn quanh, gần như tự hỏi tại sao mình lại ở đây. Từ tư thế thoải mái và hơi thở nhẹ nhõm của anh ta, những người khách quen có thể suy đoán rằng anh ta đã hoàn thành một điều gì đó rất quan trọng, hoặc chỉ đang thực hiện một cuộc trả thù nào đó...
Và lúc đó, anh ta chỉ muốn uống một ly.
Anh bước về phía quầy bar, những hạt mưa trên áo khoác theo anh như những linh hồn trung thành. Đôi ủng của anh ta nện thình thịch theo từng bước chân nặng nề, nặng nề với niềm tin chắc chắn đến khó tin.
“Hãy cho tôi thứ gì đó mạnh mẽ”, anh nói với giọng trầm đến mức có thể làm vỡ chai rượu.
Người chủ miễn cưỡng rót cho anh một ly, rồi nhìn ra cửa và tự hỏi không biết anh phải mất bao lâu để lau sạch vết giày.
"Cảm ơn", người đàn ông nói, "tôi vừa làm được một điều tuyệt vời cùng với em gái mình."
"Ồ, cô ấy ở đâu?" Người chủ hỏi, quyết định nói vài câu nho nhỏ.
"Cô ấy đi trồng hoa. Tôi đưa hết tiền của mình cho cô ấy vì cô ấy luôn muốn làm điều đó".
“Vậy cậu sẽ trả tiền đồ uống của mình như thế nào?”
Người đàn ông có vẻ ngạc nhiên, như thể anh ta chưa bao giờ để ý đến điều đó.
“Chắc tôi sẽ trả bằng cái này.”
Người đàn ông ném thịch một khẩu súng hỏa mai màu đen lên quầy bar.
Những khách hàng bên cạnh anh ta làm đổ đồ uống của họ trong nỗi kinh hoàng. Mọi người đều nín thở.
"Tôi không lấy thứ đó."
Người chủ giả vờ bình tĩnh khi trả lời, nhưng lặng lẽ, anh ta thò tay vào ngăn kéo dưới quầy bar, nơi anh ta giấu một khẩu súng ngắn. Tuy nhiên, anh không chắc liệu mình có thể bắn nhanh hơn người đàn ông trước mặt hay không.
"Đừng lo lắng, nó vừa bắn phát súng cuối cùng và quan trọng nhất, và nó sẽ không bao giờ được sử dụng nữa." Giải thích xong, người đàn ông lại uống thêm một ly nữa.
Người chủ nhìn thoáng qua khuôn mặt của người đàn ông khi anh ta ngẩng đầu lên. Đó là một khuôn mặt đẹp trai, chiếc mũi cao, vài vết sẹo và đôi mắt đen buồn.
Người chủ rút tay ra khỏi ngăn kéo. Người đàn ông này không đến đây để gây náo loạn. Gần như thể anh ta đã say rượu ngay cả trước khi bước vào quán rượu.
"Tôi có thể lấy cái khác được không?" người đàn ông hỏi.
"Bạn đã có đủ," người chủ trả lời.
"Tôi biết, nhưng tối nay thật đặc biệt."

Bàn tay của chủ sở hữu đông cứng. Phát ra từ người đàn ông này, nó không giống như một trò đùa.
"Đó là sự trả thù," người đàn ông nói thêm. “Ông đã giết mẹ tôi.”
“Và ‘anh ấy’ là ai?”
"Nam tước."
"Vô lý." Bây giờ người chủ đã chắc chắn rằng người đàn ông đó say rượu.
Mọi người đều biết rằng Nam tước là một tin xấu. Nhiều người muốn giết anh ta, nhưng không ai dám liều mạng để thử.
“Tôi cho rằng bạn có thể đã bỏ lỡ tiếng súng nếu tiếng xì hơi của bạn đủ lớn”, người đàn ông chế nhạo.
Người chủ nhìn người đàn ông một lần nữa. Anh ta có bàn tay to và thân hình cơ bắp. Anh ta dường như đã trải qua vô số trận chiến - không có quán rượu nào xảy ra những vụ ẩu đả này, mà là những trận chiến thực sự đã khiến mạng sống của anh ta bị đe dọa.
Có điều gì đó lóe lên trong tâm trí người chủ. Anh nhớ lại loạt vụ giết người bằng súng hỏa mai gần đây, kẻ sát nhân luôn để lại một bông hồng cầu vồng và tấn công vào những đêm giông bão...
"Không thể nào... Anh có phải là..."
Chủ nhân chưa kịp nói hết câu thì một tia sét đã đánh thẳng vào cánh cửa gỗ, và một cơn gió mạnh thổi tung nó ra. Màn đêm tràn về, nhấn chìm khách quen như một cơn thủy triều.
Khi những ngọn nến được thắp lên lần nữa, người đàn ông đã biến mất nhưng để lại khẩu súng hỏa mai. Nó nhìn chằm chằm vào mọi người trong im lặng giống như một vị thần chết trang trọng nào đó, nhìn chằm chằm vào màn đêm thuộc về nó...

—Hai người lính ngự lâm, Fin—